Desde Victoria (Entre Ríos) mi patria chica a la gran ciudad del Sur. Desde mi Nogoyá natal, donde nací y pasé mi infancia y parte de adolescencia, al mundo de piedra, de cemento, al parecer sin alma.
Quedaban atrás las verdes colinas de Gaspar L. Benavento, el máximo poeta de Victoria, los cerros y el río, la venerada iglesia con su virgen vasca Ntra. Sra. de Aranzazu, que se afincó en Victoria en las manos del fundador: Salvador Joaquín de Ezpeleta.

Ejercí la docencia por largos años al tiempo que formé mi hogar y anduve con la poesía en el alma desde los once o doce años.
La vida propone instancias jamás pensadas.
Estoy en Buenos Aires. He ganado muy buenos amigos, escritores muchos de ellos, a algunos de los cuales conocía porque habían andado por mi tierra litoral.

Escribo sin cesar. Poemas, cuentos, notas de libros, dirijo la revista "Ser en la Cultura" de la Casa y Mutual Universitaria de San Martín.
Publiqué nueve poemarios, tres ensayos, y un libro de relatos "La Estación" (Estampas de mi pueblo) en tres ediciones aumentadas, que se lee en las escuelas de mi provincia y en algunas de esta Capital y que fuera recomendado para los colegios por el Consejo de Educación de Entre Ríos.

Buenos Aires me deparó un día una sorpresa. En un café cercano me encontré escribiendo un poema: el motivo, la agenda que siempre llevo en mi cartera.
Lo escribí en ella, pero el tema era también "Ella",la agenda. Yo... que siempre necesité el silencio y la soledad para escribir, lo estaba haciendo en el tráfago de la gran ciudad. Gracias, Buenos Aires.
En fin, amigos, se me han pedido unas palabras para "El Muro".
Soy y seré provinciana y una nostalgia con colores se me prende en el alma cuando retorno a mi lar nativo.
Pero también he aprendido a querer un poco a Buenos Aires y a sus gentes, con sus torres, su "smog", sus locuras incesantes.
Porque Buenos Aires tiene un alma. Y no puede dejarse de querer a quien tiene un alma.

Hace muy poco estuve en Victoria. La vi esperanzada en la grandeza de su puente que la unirá a Rosario. Pero tranquila, con sus casas coloniales, sus rejas que dibujan sueños increíbles, sus ocasos rosados o amarillos y el ritmo ondulante de sus calles.
Cuando noviembre asoma en Buenos Aires y las plazas y avenidas se azulan de jacarandaes florecidos, un nudo se me hace en el pecho al recordar al querido poeta del 40: Carlos Alberto Alvarez. O si un zorzal es capaz de cantar -que sí lo he oído-, está Gaspar a mi lado con su sombrero y traje negros, "Deseando dormir" junto a su río.
Pero me falta aquí Juanele porque el Plata no es el Paraná. Me faltan sus juncos, su mujer de pana azul, el susurro de su voz y su melena de poeta volando hacia el Sur como un barco nacido a la luz de una esperanza.
Buenos Aires ya tiene sus poemas de esta provinciana. Un manojito aún, que tal vez saldrá algún día a la luz, aunque sea en una plaqueta.
Mientras, mis amigos de "El Muro" me despido hasta la próxima en este agosto de primavera temprana que es capaz de traerme alguna flor y una paloma en el balcón dejarme el más bello e inédito mensaje.

"que, decís
que ellos no sienten
el Jacaranda bajo la lluvia?...
El Noviembre lila, todo lila, bajo la lluvia o en la lluvia".