Verano. No cede la caldera de la ciudad. Hierve el aire. La mirada de la gente, la leche de la sofocación. El insípido cemento del tonto obelisco se deja admirar por el visitante, al fin, desencantado. Otros, miembros de la sagrada orden del consumo, compran, acumulan, se apropian para desembarcar en templos gastronómicos y allí complacer toda la voracidad. Espléndida la City, se da, se ofrece, se entrega, amigable, generosa de tiempo completo. Pero se quiebra la escenografía, la armonía se lastima con el opulento desfile de los desamparados, la revista miserable de los desvalidos, con esos despojos de hombres con sus mascarones, esas mujeres viudas de todo, atravesadas de oscuridad, esos pequeños ancianitos, esa muchedumbre de insomnes, de fantasmas; postal de seducción para la cámara que usurpará la imagen que proveerá curiosidad y asombro. Piqueteros se dicen. Piqueteros los llaman. Visitantes de la casa propia/ajena. Visitantes no convidados a la mesa propia/lejana.

Pintoresca la ciudad, enriquecida ahora con el coro de los más lastimados y ofendidos; beneficiada ahora la ciudad, con la coreografía del paso de los más dañados, la parada de los condenados a la nada que decidieron detonarse las historias, derrotar el pantano y desplegar en los cielos y las calles de la City, estandartes de impostergables derechos, enseñas de terminante dignidad. Piqueteros se dicen. Piqueteros los llaman.