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| Leonel
(8 de junio de 1911 - 18 de enero de 1986) |
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Edmundo Rivero |
Cuando
de silla se vestían las veredas, y la pobreza
era de su rayuela un tejo,
el parque –decía mi abuela– se
hacía guitarra.
Herencia de madre que emigró de Avellaneda,
mostrando aquel rostro de isla de Pascua y manos
gigantes como almacenes vetustos.
Antes que voz de ultratumba rebozando lunfardo,
acompañaba la Luna cuando se hacía
canto en su Chola. Más tarde los De Caro,
Oranzo y Humberto Canaro formaron parte del camino
que derimirá en Salgán el flébil
desacuerdo. Hasta que un día, su bajo registro
fue a parar ante la atril hechura del gran gordo.
A partir de aquel instante todo el mundo se hizo
Sur... y el después nos abrazó al
gran Homero, entidad y razón del ser ciudadano.
Y de aquel colonial hospital de hombres, la ocurrencia
vislumbró un Viejo Almacén, inaugurado
el 8 de Mayo de 1969 por las acariciantes notas
de Horacio Salgán y Ubaldo De Lío,
iluminando los versos de Ferrer, cuando la noche
aún era bohemia y confianza por Independencia
y Balcarce.
"En este Viejo Almacén
tengo un coro de gorriones.
sabios, poetas y chorros;
se mezclan por los rincones
un tango de antiguos sones
y un son de tangos cachorros."
Recitado fundacional del alma pater, acerca de un
rincón que hoy conoce de fantasmas, solamente
transitado a paso despoblado.
Fue a partir de aquel 18 de enero cuando el sur
cegó su cita... y el parque en su charcal
cambió acordes por mosquitos. |
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Ernesto Sábato |
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Ernesto Sábato |
¡Cuánta
ausencia contiénese en silencio
cuando la palabra redacta su condena!
...los pasos del héroe en refugio
vuelven camino los restos de su tumba
y en alas de Matilde es el retorno
mientras la vida en otra se sucede.
¡Cuánto tiempo de dolor es un instante
cuando la mitad del ser ha sido el otro!
...que disidencia parisina torna
el tugurio de zinc purificado
junto al partir de herencia entre sus brazos
para morir en otros brazos solitario.
Si la razón no sirve a la existencia
igual que el ostracismo a su misterio,
si un informe declama el inconsciente
y la sombra se aterra en personajes
que anárquica visión será mañana
llorando el devenir de tu sentencia. |
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MURO DEL ESCRIBIDOR » |
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