JUSTICIA
Por Antonio Rosmini
E-mail: raton_amr@hotmail.com

Yo estoy encerrado en lo alto de una torre pegado a un precipicio que da al mar tengo una puerta de acero cerrada con una cerradura de doble vuelta.
Tengo una pequeña ventana en la cual puedo ver las gaviotas volar y oír el chocar de las olas contra las rocas.
Luego lo que hay es pura pared, estoy aquí por un delito que no cometí, pero no le pude explicar al juez la verdad, parecía tan absurda.
Mi familia no creía que yo maté a alguien, cosa que no hice, mi padre sé peleo con el juez y lo multaron, una multa inaccesible de pagar para él. Mi abogado y amigo del alma tampoco pudo ayudarme y me creía. Todo el pueblo me apoyo, ellos me creían, pero no el juez. Hasta el abogado contrario pidió una sentencia menos dolorosa.
Pero no, él hizo lo que creía que debía hacer o mejor dicho lo que quería hacer, no pensó en los sentimientos de otra persona, incluso siendo de sexo masculino.
Me preguntó que estaba pensando el día que dio mi sentencia.
Les puedo asegurar que no sé quien fue, pero si se que el que hizo tan horrible cosa debe estar peor de lo que estoy yo, toda su vida va a estar pensando en que mató a alguien, y para colmo le echaron la culpa a alguien que era tan inocente como la gaviota que entró a mi celda por la ventana.
Yo que estoy aislado totalmente del mundo, de mi familia, de mis amigos, de mis animales, me prometo que cuando salga de aquí disfrutaré de la vida, no haré justicia, ya la he echo.

LA APUESTA
Por Diego Quinteros
elcordoba2001@hotmail.com

Hace mucho tiempo ya, en un lugar cualquiera, dos grandes amigos se encontraron. No se puede decir con exactitud cuando ni donde, ya que todavía
no existían tiempos ni lugares. No había relojes que supieran limitar las horas ni planetas que pudieran establecer los sitios.
Si bien es cierto que eran muy amigos estaban claramente diferenciados por cuestiones... digamos políticas, aunque era mucho más que eso, pero alcanzará para entender.
En fin, nuestros dos amigos en cuestión tenían diferentes formas de vida y que así se entienda. Uno estaba más relacionado con el orden, la tranquilidad, el equilibrio, la armonía; mientras que el otro era algo más desequilibrado, más impulsivo, más arriesgado, más pasional. Ninguno era superior al otro, eran amigos y entre amigos no hay superiores. A ellos no les importaba quién era el mejor ni el primero, ya que de todas formas, aunque hubieran querido saberlo, nadie podría habérselos explicado. Después de pasar mucho tiempo que jamás podría ser establecido, se fueron cansando de tanta nada. Las charlas se habían vuelto más monótonas, rozando la rutina, pero sé que para muchos hablar de rutina en estos seres merecería algo menos que la hoguera.
Tal vez fue esto lo que hizo que en algún momento a uno de ellos, no sé a cuál, (y en el fondo es irrelevante) se le ocurriera hacer una apuesta, una apuesta entre amigos, sin más objetivos que la simple diversión. Una apuesta no para encontrar ganadores, sino para que la nada se poblara de algo que los alejara de ese montón de pensamientos que atosigaba sus mentes todo el tiempo. Para distraerse, para alejarse de su rutina, para entretenerse con algo que no sean ellos mismos.
La apuesta era simple: debían crear entre los dos un mundo, un lugar cualquiera que se les ocurriera y poblarlo de seres y cosas. Algo así como un laboratorio de ratas, para probar con ellas y divertirse, para ver sus reacciones y sus decisiones dependiendo de las situaciones que, a su antojo, ambos les plantearan. Ganaría el que mayor influencia causara en este mundo creado, aquel que más impusiera su forma de vida entre esas ratas de laboratorio.
No fue simple, debieron crear un espacio y un tiempo limitado, finito; debían abstraerse de sus propias vidas e inventar nuevas reglas para sus criaturas. Debieron darles un mundo medianamente entendible y aceptable para que sus cortas vidas no se debatan entre sombras con preguntas que nunca encontrarían solución. Crearon días y años, y estrellas para que los indicaran. Les dieron necesidades a sus criaturas para que pasen sus vidas tratando de satisfacerlas y les dejaron libertad para elegir cómo.
Pero a pesar de esa posibilidad de elección fueron marcando pautas para el camino a recorrer, creando paradigmas invisibles y evitando los fantasmas en las cosas más simples. Todo esto para poder evaluar cuál era la forma de vida que con el tiempo fuera a imponerse. Es evidente entonces que la libertad dada a sus ratas no era más que ficticia, era una ilusión para que puedan comprender, para que crean que comprenden. Ellos marcaron un camino inevitable, y las ratas podían recorrer el camino como quisieran, pero debían recorrer ese camino y no otro. Incluso fueron dotadas de libertad de pensamiento, pero igualmente ficticio, ya que era una capacidad muy limitada, para que crean que comprenden, pero era sólo lo que ellos les dejaban comprender, las cosas simples, las cosas obvias, las cosas necesarias y no más que eso.
Se divirtieron mucho viendo que llamaban locos a los que realmente entendían más allá de las limitaciones de los demás, a los que comprendían realmente algo del mundo. Vieron como los encerraban y les dio miedo su creación. Se preguntaban cómo era posible que marginaran a los más sabios, a los que tenían los ojos más abiertos. "¿Cómo es tan ciego el hombre que encierra al que puede ver?" se preguntaban el uno al otro, pero ambos negaban responsabilidades y terminaban por evitar el asunto. Vieron como se asesinaban unos a otros por discusiones de tierras y se sorprendieron de la malicia de sus ratas. Ellos no entendían por qué el hombre inventaba territorios si ellos crearon sólo uno para todos, sin necesidad de distribuirlos, porque en él entraban todos muy bien. Vieron como el más fuerte pisoteaba al más débil para cumplir su objetivo y sintieron asco de lo que habían creado.
Cuando notaron que el hombre creaba dioses perfectos y que los amaban sintieron curiosidad y algo de vanidad al verse engrandecidos por sus pequeños seres. Pero fue el espanto lo que los conmovió cuando vieron que se hacían guerras por esos dioses, que en nombre de esos dioses se mataban pueblos enteros. "¿En nombre de un dios perfecto y benévolo, creador de todas las cosas se destruyen?" se preguntaban y trataban de entender cuál había sido el error de su simple juego.
Entendieron que con su apuesta habían creado ratas para sufrir, aunque ese no hubiera sido el propósito. Entendieron que el hombre no sirve para ser feliz, que el hombre se siente más cómodo cuando es infeliz y puede culpar a alguien de esa infelicidad. Muchas ratas los culpaban a ellos (o mejor dicho a él, porque entendieron que uno era bueno y el otro no, que el bien era causa de uno y el mal del otro), pero ellos se sabían no perfectos, sabían que la perfección es una idea utópica, inalcanzable hasta por ellos mismos.
Pero a pesar de no ser enteramente benévolos como sus criaturas los imaginaban, el mal que padecían los conmovía, los hacía sufrir. Se podría decir que se habían encariñado con sus pequeños seres, un sentimiento semejante al que se tiene por una mascota.
Veían su sufrimiento reflejado en su eternidad, veían sin sentido a cosas a las que antes ni se lo hubieran buscado. Vieron que a pesar de su papel de creadores nada podían hacer para mejorar al hombre, nada podían hacer para que su felicidad sea más simple, más fácil de conseguir.
Y sufrían. Sufrían por la impotencia de su quietud, sufrían por la insuficiencia de sus actos. Morían todos los días al ver morir ratas inocentes, y al ver hacerse poderosas a ratas miserables, que de todas maneras, ellos mismos habían creado.
"¿Cómo explicarles que son una simple apuesta, sólo un trozo de diversión en la inmensidad de la nada?" se preguntaban en silencio sin compartir con el otro la pregunta que flotaba en el espacio.
Decidieron, con el dolor de sus almas, terminar el sufrimiento de sus pequeñas ratas. Prefirieron que perezcan y no que continúen con sus vidas de dolor. Pero al llegar el momento, ninguno pudo realizar la tarea del final.
Su obra los superó, los hizo pequeños ante tanto espanto. No podían sacrificarlos si nunca habían pedido nacer, si ellos estaban sólo porque un capricho infantil los trajo de la nada.
Fue en ese momento que entendieron que el dolor de sus ratas sería suyo por siempre, que debían existir con eso porque era su responsabilidad, eran sus mascotas, sus inventos. A partir de ese instante y para siempre, dejaron de saber lo que era la felicidad, y comenzaron a ser parte de la imperfección de su obra. Sabían que su eternidad no sería jamás la de antes; que su eternidad, desde ahora, sería su condena.

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LA MERIENDA
Por Marcelo D. Ferrer

Cada domingo subíamos al tranvía tras una espera de cuarto de hora. Teníamos por delante un recorrido de cincuenta minutos, a lo menos. Los asientos de madera, con ondulaciones apenas anatómicas, hacían que el trayecto fuere algo menos incómodo. Pero un viaje en domingo a medio día a las afueras de la ciudad, era siempre penoso; los pasajeros iban cargados de bultos con provisiones que depositaban en el pasillo central, que una vez  que se colmaba de paquetes y de gente asida de los pasamanos, hacía que todos abordo, incluso los sentados, terminaran apretujados. En general la gente era de clase baja y con mal aseo, para cuando el tranvía se llenaba, los tufos obligaban a la apertura de las ventanas, que sueltas de sus trabas, iniciaban un tintineo en armonía con el traquetear de las ruedas sobre los rieles de acero. Mientras el carro estaba en movimiento se hacía difícil conversar; aunque mamá hablaba poco y sonreía todavía menos, sólo cuando nos deteníamos para el descenso y ascenso de pasajeros, hacíamos algún comentario. 
No es que mamá y yo perteneciéramos a una estirpe superior, vivíamos muy modestamente después de fallecer papá. Mamá era zurcidora y cocía botones para una reconocida tienda de la ciudad; nos diferenciaba la pulcritud.  Los tramos finales del recorrido se hacían en descampado y el paisaje que se observaba desde las ventanillas variaba diametralmente según la época del año. En invierno, la ocre sequedad de los yuyales se poblaba de motas negras a medida que la gente descendía y se perdía con sus bultos entre los matorrales. En verano, con el amarillo de las totoras en flor y el bullicio de los niños, había más colorido. Para cuando el tranvía llegaba a su destino, jamás había más de seis o siente personas abordo, incluidas, mamá, yo, y algunos años atrás, la abuela Rosario. 
Vestíamos invariablemente de negro: ella con lentes oscuros y un pañuelo de seda que le cubría la cabeza; pendiendo de su codo derecho, el bolso con la merienda; en su mano, un ramo de fresias. Yo con dos moños de raso sobre mis orejas, mi tapadito de paño y medias hasta la ingle. 
El guardia de la puerta era un amable anciano con deseos de conversar, después del saludo formal, descerrajaba una andanada de preguntas que mamá contestaba con leves movimientos de cabeza y expresiones onomatopéyicas, que dejaban al pobre el deseo de repreguntar. Por unos pasos me lo quedaba mirando comprendiendo su necesidad, mientras el individuo, sonriendo, agitaba su mano tan veloz como un colibrí bate sus alas, hasta que lo dejaba de mirar.
El arco de acceso era una imponente construcción de amarillo descolorido sobre dos torres con molduras. A cada lado, un paredón de varios metros de alto que repetía los arreglos del arco central. Más allá de la escalinata de entrada se abrían en abanico senderos de grava roja delimitados por setos bajos bien cortados. La sombra de enormes cipreses y cedros proveía cierta serenidad. Lo peculiar era el silencio. Ni bien trasponíamos la enorme reja de la entrada, las personas hablaban en un murmullo apenas audible; entonces, preguntas como: ¿Qué? ¿Cómo dijo? Y otras parecidas, era usual escucharlas a cada rato.
Nuestro sendero –en diagonal a la izquierda– nos dirigía a una pequeña fuente llena de musgo cuyo motivo eran tres ángeles jalados por un cóndor; la sequedad del mármol denunciaba que la fuente, como la mayoría de las cosas en ese lugar, estaba muerta. Más allá de la fuente, nos adentrábamos a un pasadizo rodeado de construcciones grises de pesada arquitectura barroca. Mármoles oscuros, crucifijos, rejas, floreros de chapa, bronces y epitafios, se sucedían sin solución de continuidad. Dolientes mujeres –de riguroso negro– entregadas con devoción a la tarea de acomodar flores, persignarse o rezar, daban movimiento al rígido silencio.
Papá estaba en un panteón más bien modesto. De esto me había percatado cierta vez que mamá me llevo a que viera las bóvedas de las familias adineradas: tenían varios pisos y subsuelos. Algunas se encontraban en tal abandono, que a través del biselado de sus puertas se podía observar féretros abiertos o corridos de lugar, pedazos de florero esparcidos por el suelo, y en general, suciedad. Ni bien llegábamos donde papá, mamá extraía de su bolso implementos para limpiar. Esto, aproximadamente, le demandaba una hora. Mientras ella se ocupaba de esa tarea, yo salía a caminar.
Al fallecer papá, tenía apenas seis años. Mamá era una joven ama de casa de veintiocho. Abuela Rosario, que también había enviudado joven, se mudó con nosotras. Por años la peregrinación de los domingos la hicimos las tres. Bien temprano, luego de almorzar  –a menudo sin siquiera lavar los trastos–, tomábamos el tranvía con todo lo necesario para pasar la tarde. Algunas veces lo hacíamos también los miércoles. Ellas pasaban por mí a la salida de la escuela y allá íbamos. Mientras mamá y la abuela tomaban mate sentadas en el umbral del panteón, yo hacía mis tareas. Abuela Rosario, que padecía diabetes, quedó imposibilitada de caminar, por eso, no nos acompañó mas; pero siempre tenía encomiendas que dar o instrucciones de cómo quería ella que luciera el lugar. Mamá lustraba bronces, barría el piso, sacaba brillo a los vidrios, enceraba el cedro de los cajones y refrescaba el agua de las flores mientras dialogaba con papá. Yo, deambulaba entre las tumbas jugando a las escondidas, o imaginaba que de una cripta, se asomaba un muerto de verdad. Al cabo de un rato mamá me llamaba a merendar. Entonces, entorno al mantel blanco con puntillas que cubría el féretro de papá, nos reuníamos los tres.
Cuando la sombra de los crucifijos se extendía a lo largo de los pasillos, emprendíamos el regreso. La vuelta tenía de desolado lo que la ida de poblado. Al languidecer el domingo, muy pocos retornaban al centro. En el vacío... retumbaba el traquetear del tranvía sobre los rieles de acero.