PATRIA
AMIGA
Julia M. Rossignol de Girón
En cada ola que golpea,
desplegando sus aguas de encaje;
en cada voz del mar
que clama y desespera
su infinito beber de mil paisajes,
te siento, patria.
En
cada gaviota que aletea
su increíble suspirar de soledades;
en cada fuego de arena
quemando su verano,
en cada horizonte de celestes
y ámbares y rosas sin iguales,
te siento, patria.
En
cada luz y en cada roca,
en cada piedra enmohecida,
en cada símbolo de Dios ,
en cada criatura concebida,
te siento, aquí, tan cerca,
que podría decir, que eres mi amiga
y podríamos contarnos nuestros sueños
de mujeres fecundas y queridas. |
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"La
noche está quieta"
Carlos Carbone
Soy un pescador frente
a la noche quieta.
Soy un pensamiento Ilameante
sobre la desnuda sombra.
Solo el mar sabe de esta
caída
y este duelo del amanecer.
Este otoño no comienza con pájaros.
Es inútil tanto espanto y olvido. |
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"Vendrán
los amantes y traerán el fuego"
Eugenio Mandrini
Esa mujer y ese hombre pusieron de pie
a su lecho, que se estaba enfriando, y lo
hicieron monumento, lo hicieron totem,
lo hicieron Dios de la Lejanía, y ante
él se
arrodillaron, para invocar los orígenes
remotos de la Raza de los Amantes, y allí
quedaron, hasta que fueron tatuados por
las vestiduras de la noche, con una de las
cuales la mujer cubre la boca de entrada
a la caverna y vuelve ahora adonde está
el hombre que entonces deja su hacha de
sílice, en cuyo agudo filo late todavía
una
gota de mamut, lago bullente donde los
dos empiezan a brillar. |
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"Los
días muertos"
Hugo Toscadaray
Escribo que te amo
mientras bebo el secreto licor del desvarío.
Escribo bajo el peso suspendido de tu
ausencia
?escorpión alado y mudo?-
escribo que te amo en la noche anegada y
afirmo:
tengo corazón que tiembla y suda
como un caballo rojo.
Oh corazón mío
caballo palpitante y mojado
matungo de nubada enrojecida
le haré una pampa con éste tu
silencio
escribiendo que te amo
inclinado y solo
semejante a un puño hundido en la
noche anegada. |
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Aldo
Luis Novelli
Poeta, narrador y ensayista
E-mail: alnpoet@corrreoweb.com
Hambre
Me tragué la luna
de un tirón,
sorbí cinco estrellas
y dos nubes negras,
me comí
una pierna, los pechos y un ojo de mi hembra
y aún tengo hambre de este mundo.
Por la luz que me alumbra
Yo, que perseguí una sombra
por treinta años
justo hoy, invadido de desiertos
y desnudo de lunas,
me doy cuenta:
que se divierte como un chico
haciéndome cuernos
a mi espalda.
Strip-Tease
Los sonidos se entrecruzan,
giran y se desnudan
lanzando pájaros negros contra la pared,
trazos de piel
y pelos vaginales estimulan
el poblado espejo de la estantería.
Hay rastros de sudor y alcohol
en la barra umbrosa que me sostiene.
Algo me dice
que el descuartizador de Milwaukee
preparó el espectáculo.
La
mujer de la esquina
Vaciabas la luna
en cada trago áspero que discurría
por tu cuerpo maltratado,
tus ojos se hundían
en los recovecos cálidos,
en mañanas soleadas,
a la espera del día imposible
del instante eterno,
en que los pájaros negros se vuelven luz
la lluvia baila con tortugas aladas
y trenes oxidados
se alejan sin destino.
(pertenecientes al libro 'Camino Cansado
entre cuerpos'.) |
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"TU
LIBERTAD ZINE"
Luciano
Bonfico
E-mail: tulibertadzine@hotmail.com
Quisiera que tus dudas y miedos se cobijen
en mi alma,
como la luna cuando se cubre con un manto
de miles de estrellas brillantes.
Quisiera poder ver tus ojos, y ahogarme en
ellos,
y así sentir caer en un profundo mar de ternura.
Caer en tus brazos como un sol que se envuelve
en el horizonte. |
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"TERCER
MILENIO: REFLEXIONES"
Alicia
Beatriz Arévalo Soliveres
Con paso agigantado llega el nuevo milenio
que nos envuelve en dudas, en misterio, en
temor...
lo aguardamos confusos, más llenos de esperanza
en un tiempo de amor.
Transcurrió nuestra vida en la última centuria,
guerras, triunfos, espanto, alegrías, pesar,
inventos y conquistas, hallazgos, y personas
que lo vieron pasar.
Disputas entre hermanos, la lucha fratricida,
las muertes inocentes, los robos, el dolor,
un mundo que alocado no encuentra su camino
y no escucha el clamor.
El clamor de los pueblos que ignoran mezquindades,
el grito de los niños que van a trabajar,
los mayores, en una soledad que ya abruma
y lejos del hogar...
¿Qué nos espera a todos?, ¿qué nos deparará
el final de este siglo?, miremos sin temor
el tiempo que ya llega con paso apresurado
sin pausa y sin rencor.
Abramos a la vida los puros pensamientos,
sembremos la semilla de bien y de bondad,
compartamos la dicha o el dolor del hermano,
que reine la unidad.
Que este nuevo milenio aclare nuestras mentes,
sin egoísmos vanos, sin afán destructor,
que nuestros pensamientos sean limpios y puros
hacia un mundo mejor.
Donde la calma reine cual señora de todo,
y nosotros actuemos con amor y humildad,
será el tercer milenio el que obre el gran
milagro
de unir a la humanidad!
"DE LAS MUCHAS ENCRUCIJADAS DE CIDE HAMETE BENENGELI
Y LA HISTORIA DEL QUIJOTE"
Manuel Ruano
E-mail: maritza@etheron.net
“...volviendo de improviso el arábigo en castellano, dijo que decía: Historia de Don Quijote de la Mancha, escrita por Cide Hamete Benengueli, historiador arábigo.”
Miguel de Cervantes Saavedra,
Don Quijote de la Mancha, Cap.IX
Yo, Cide Hamete Benengeli,
encarnadura y voz del sueño y la impostura,
escribí con pluma de ganso mi Quijote en secreto gabinete.
Alá, introdujo esas letras de una ruta de la ensoñación,
de caballero andante, con adarga y armadura, e ilusoria Dulcinea del Toboso.
Jamás sabré ponerle nombre a las rutas del corazón,
sólo me fío de quien me soñó en graves temporadas con la muerte.
Esas cabalgaduras cierran cualquier herida.
Largas horas pasé con un morisco toledano que tradujo esos folios
y un oscuro amanuense llamado Cervantes,
secretario años ha de un cardenal en Roma,
y soldado del Rey, mutilado en la Guerra de Lepanto.
Yo celebro ser criatura de su sueño y su penuria.
Perdido fui en el jardín de los tropiezos,
argumentando entre sombras glorias fallidas y soldaduras de la peor especie.
No hubo lugar ni papel de estraza que alcanzara para contar tan luenga historia,
cuya pertenencia fuera puesta en duda.
Que nadie diga que Cide Hamete Benengeli traicionó a Dios.
Para que ahora hablen mal de mí,
y me cierren las puertas de la sensatez.
Tan real era el hidalgo don Quijote, que soñó Cervantes,
como aquél puesto en prisión en la noche de los insomnes.
(No lejos está maese Pedro y su mono adivino.)
Los grilletes, trajeron a Cervantes el recuerdo de Argamasilla de Alba,
en la Cueva de Medrano, y no le dejaron dormir...
Pero estos cautiverios, son asuntos para picapleitos,
y han quedado en un libro de actas donde se escritura la fe.
Yo, Cide Hamete Benengueli, escriba de arábigas fronteras,
fui quien dictó a Cervantes el Libro que los soñó a todos.
Y él, me soñó a mí en trágico laberinto.
¡Oh, luna de Mahoma, cuán tétrica es mi alabanza!
¡El mito nos atrapa a todos en su desamparada resurrección!... |
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...El
día que me dijiste
Julia
M. Rossignol de Girón
...El día que me dijiste
que esperan otro hijo
cayeron los emblemas del poder.
Una panza que crece,
habrá quer comprar baberos,
Se prepara la venganza
y no importa quién ha sido,
alcanzara la ropita
y también un sonajero.
importa responder pronto,
el león ha sido herido.
Qué dirán los otros niños
que no ocupe su lugar
Se preparan, se avalanzan
aviones, barcos, metrallas,
habrá que hacer otra cuna,
otro nieto para amar.
y nuestro pais inclado
promete incondicional.
La panza sigue creciendo,
Los aviones al llegar,
siento el llanto, el nacimiento.
las bombas que destruirán.
Llora el mundo tanta muerte
y llora el niño al llegar
Muerte - Vida
Vida - Muerte
Llanto y llanto
Humanidad |
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"Radiografía
de tórax"
Marcos Silber
Es la mañana de un día corriente
donde todo y nada acontece
sin mayores sobresaltos.
"No respire" ordena el explorador
de mi pecho sin misterio.
Se paraliza la columna de aire,
el redoble del corazón se detiene.
El suceso pasa inadvertido;
en silencio transcurre la maniobra,
ese íntimo ensayo de muerte. |
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"RITOS"
Carlos
Patiño
Mi rareza es ver cómo los elefantes
deambulan
por el desierto de Ayohuma cantando himnos
obscenos
a don Juan del Pozo y Silva
encomendero de la nación quilme
donador de sus tierras para instalar la Reduccion
de la Santa Cruz
premiado por tan digno gesto por Su Majestad
Carlos II "El Hechizado"
con otra Reducción un poco más
al norte pero igual de conveniente
o
asistir al rito en que decenas de tranvías
amarillos
conducidos por adoradores del Indio Solari
tallan/detallan/bruñen
con sus rebarbas de metal
los cuerpos enjabonados de seis torturadores
cazados in fraganti o casi/pero
hoy es un día nublado y los ritos deben
suspenderse
cuando no hay Sol.
En realidad los elefantes nunca
andarán Ayohuma
ni los ricoteros podrán treparse a
los tranvías
y Don Juan del Pozo y Silva
contrabandista ilustre
merecido tatarabuelo de Cornelio Saavedra
murió/pobre ángel/
sin saber que algún día estas
tierras
se llamarían curiosamente Quilmes
/exactamente el nombre
de aquellos que trajo aquí al olvido
y a la muerte en 1666/
tendrían
casas con jardincitos
y noches
con esquinas rosadas como revés de
naipe. |
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"VENUS
DE MILO"
Juan
Jorge Simán
Poeta salvadoreño. Reside en Houston, Texas.
Quién cercenó tu nacarado brazo?
En ti el paso del tiempo, milenios
de luz y viento, amores y desenganos.
Tú, mámol blanco, enriquecido en formas,
llevas la pena de un iconoclasta.
Fue acaso el tajo de una espada
o un mísero enamorado robando
un recuerdo de vida y forma?
Triste escultura que aún lloras en silencio,
bella expresiSn de grandeza de la línea,
imagen de un ensueno labrado
por cincel y manos llenas de sensualidad
y de deseos, para que habitaras eternamente
en el Parnaso, elevada en un pedestal
de arte permanente.
Así, la perversidad glorifica tu belleza. |
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HASTA
HOY
Laura
Massolo
Tel. 4293-1872
Cuando el médico dijo de la cruz
lo dijo con la cara y con los gestos,
con palabras tan ambiguas como pronóstico
y síndrome.
Algo blanco había caído.
Sé que di vuelta la cabeza; miré la cabeza
de mi nena y traté de separar la tierra de
la nieve.
Sé que afuera estaba el mundo,
y pensé un mundo blando,
como si hubieran llenado de algodones los
techos y los cables,
como si todo fuera triste y, sin embargo,
dulce.
Sé que cargué a mi nena en brazos.
Y que nadie, hasta hoy, pudo explicarme el
resplandor.
Ella es tan mía, tan ajena y tan extraña
como este poema.
Siempre me gustó besar sus dedos inútiles
y puros.
Ella es suave. El algodón es tan sordo como
tibio.
Cuando la cargué, era redonda y rubia.
Y caminé.
Nos dibujaron kilómetros de papeles con espigas.
Y caminé.
Y caminé.
Imaginé un tránsito con muy pocas estrellas
o con soles diminutos encerrados en frascos.
Después, mis manos llevaron infinitamente
la cuchara,
lavaron metros y metros de sábanas,
perforaron tiras y tiras de remedios,
y se juntaron a rezar;
más que nada, se llenaron de lenguajes
raros, unívocos,
de pajaritos sueltos en el aire de la casa,
de Faroleras extenuadas de pasar por el cuartel,
de mensajes que hablaban por mi nena que no
habla.
Los que zumban condolencias quieren apretar
mis manos.
Piensan que se agrisaron de ceniza.
Yo siento que se volvieron luminosas.
Cuando el médico dijo de la cruz,
pensé cada manera tierna y primitiva de lograr
una respuesta.
Inventé dejar la cruz flotando, al viento,
y guardar toda la luz en donde fuera.
A veces, mi nena y yo bailamos.
Ella se ríe como puede y me presta su silencio
enorme para nuestro diálogo de abrazos.
Ahora tiene algo de mí, el color de mi pelo.
Lo que no tiene de mí es lo que vive en el
mundo de los otros.
Envejezco.
De tanto en tanto dejo instrucciones, por
si tuviera que ausentarme.
Hasta hoy, las dos hemos podido:
Ella, con su escasez de estrellas;
yo, con mi espacio que no admite desconciertos.
Es verdad que hay un poco de algodón entre
las cosas.
Lo inexplicable,
es que todo se ilumine.
"COLOR DE AMOR"
Wanderlino Arruda
E-mail: arrud@wanderlino.com.br
Espacio azul inicio,
Música de infinito, música
En alma de luz
De existencia plena.
El horizonte es poesía
De alegría más,
Cuerpo ternura
Brava y longilínea
De un reloj tiempo:
Horas pasadas y no medidas.
Viva vivencia, vibración de la vida
Intensamente poca
Intensamente muchas
Gradaciones de calor sentir.
El esmeralda-índigo
Melocotón-peluche
En lluvia-mañana de añil
Es el aquí, el allí-frontera
De lucidez magia,
Cariño-amor, cariño.
Viaje-sueño
De minutos de luz
Brillo-vuelo relámpago
Voraz y caliente
Vibración que hierve
En majestad todavía
Color sobre color,
Color dentro del color,
Tez y tono,
Imágenes-ilusión más que realidad.
Quién sabe el tiempo?
Quién cuenta el ahora?
Hoy es la plenitud
Más que el ayer
Menos que el mañana
Explota la esperanza! |
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